после болезни, я все делаю так меееедленно и неохотно.
почему-то все получается не так как хочется.
ночью откопала бумажные письма 11-12-летней давности.
перечитала. я не понимаю, за что тогда меня можно было ТАК сильно любить?
я сегодняшняя, себя тогдашнюю нахожу весьма малопривлекательным объектом для всяческих сильных чувств: упрямая, капризная, наивная и злая.
теперь, в этом цифровом измерении, мне кажется такое писать о чувствах вообще невозможно. все слова использованы, истерты, утратили смысл и стали просто смешными. а в тех письмах каждая буковка, каждая запятая дышит. так странно, со временем они не стали казаться мне наивными, и я смущаюсь, читая это, и возникает чувство похожее на сожаление. ведь я же тоже писала, что-то в ответ на эти письма....
и эти чувства были такими светлыми, сильными и...... обреченными на смерть.
мой поезд ушел, не надо сожалеть.
тогда я острей чувствовала. а теперь не хочу острей.